Te busco,
a veces te pierdo por un instante y regresas,
como un frase no terminada,
como la palabra misma,
un sonido que se pierde en un eco interminable,
mi voz que pronuncia tu nombre,
el amor que cargo con migo,
hay tanta distancia entre la confesión y otra cosa,
dibujare tu sonrisa mientras transcurre esta hora
sobre las nubes que pasean mi sueño,
amigo,prestame tus alas rotas, posaré sobre su balcón algunas notas soñando su cabello.
caminan sencillos,
algo los mueve por dentro,
no sé si la esperanza o el espanto de si mismos,
no se si la fuerza desmedida o la busquedada del sentido,
se sufre cuando no se acepta y cuando se acepta duele igual,
pero la difererencia esta en las palabras que cada quien escoje para decirse,
para descifrarce, para entenderce y decir que se busca una nueva forma de entender,
alejados de quien eran, alejados de lo que son, caminan la avenida larga, pero llegan,
cansados, culposos, tristes, alegres, arrepentidos, mas cerca que ningun otro de si mismos,
a estos hombres les duele la violencia, doblemente comprometidos, doblemente sufren sus consecuencias,
y creo que a pesar de lo que se pueda decir o pensar, todos los lunes a esa hora, hay una posibilidad,
un momento único, no es fácil crear una nueva cultura, tal vez sea solo eso, un lunes a las 7, solo eso,
un día, una hora, en que 8 hombres se miran distinto y construyen en si mismos algo que nunca imagine,
un lugar para entender el dolor de golpearnos por dentro.
Sus manos desenredan el tiempo,
tejiendo sus sueños construye un mundo distinto,
convoca al amor, al espacio compartido,
el pulso que mueve al hombre,
el secreto de una mujer revelado sobre el aire,
el baúl que contiene el mapa del colibrí,
la senda del pensamiento,
sus manos,
sus dedos,
abren el candado y dejan que la luz se coma el silencio,
que el silencio se torne en música y que las letras acomoden su lugar sobre el tiempo,
y que mi caricia, mi mano, por vez infinita y efímera, toque tu rostro hermoso lleno de ti.
Detenerme,
parar el torrente violento, desde un lugar muy distinto, antes distante, me reía de mi mismo,
ahora rio con migo mientras camino, alejado del torrente que salpica mi pensamiento en busca de furia.
Hoy ví como caía la lluvia en el valle,
como se mojaba todo,
como las nubes lo borraban todo y dejaban al levantarce ligeras el verde en la tierra,
hay tantas cosas que desconozco, que no entiendo todavía,
me es preciso empezar a entender,
desarticularme y armarme de nuevo,
y saber donde esta cada parte de mi cuerpo,
sobre todo,
el corazón……..
Nubes, árbol, carretera,
mantos de palabras,
atardeceres de silencios,
rosa enrojecido,
suelto mis amarras y salgo a pescar sueños…
” Mi chepo, te mereces una mujer igual de chingona que tu”
JMS
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El funeral de un Tubista de dixiland en la Nueva Orleans, que digan que estoy dormido y que me lleven sín visa ahí, la patria del músico es la música y su bandera es su instrumento y su constitución , es su corazón.
No hay fronteras para la música, un músico muere y nace donde nace y muere la música.
Mucha salud a todos mis cuates músicos.
